Una leve ventisca movió la enredadera,
las aves lentamente buscaron su amparo
y un gris intervalo de este cielo en espera,
agrupaba en tormenta aquel domingo claro.
Y la casa tenía un extraño misterio,
la veleta en lo alto se había quedado muerta
y un silencio de iglesia, tal vez en cautiverio,
buscaba en las ventanas las llaves de la puerta.
Un horizonte largo se entretenía en tus luces,
se quejaba de a ratos la roldana en el pozo
tres relámpagos rojos se dividian entre cruces
y los teros guardaban sus gritos de alborozo.
Todo estaba la acecho de algo que no era nada,
simplemente el momento de un tiempo pasajero,
sin embargo los perros, inquieta su miradas,
vigilaban de a uno el ancho del sendero.
Y Yo que estaba solo como hace tantos años,
madurando de a poco el recuerdo de un rezo,
me había vuelto una sombra sin porvenir, huraño
acortando las noches en alas de un regreso.
De pronto suena un trueno al borde del camino.
Una silueta crece marcando una esperanza.
Y las uvas estallaba con lágrimas de vino,
al tiempo que a lo lejos, esa mujer avanza.
Y se pone al resguardo del viento y la tormenta.
Y la luz de la casa la muestra más hermosa.
Y la lluvia que cae con suave olor a menta,
se transforma en violetas, en claveles y en rosas.
Autor:León Romero
