Otoño
Tristemente la hoja dorada
se desprende de árbol inerte;
¿Cómo un triste presagio de muerte?...
!No¡¡ Solamente es la vida que pasa...
Se desnudan con ella las ramas
que se aprestan al sueño que viene;
quizá vientos feroces y nieves...
pero firmes mantienen la savia...
¿Qué nos llega el otoño? No importa.
Vale aquello que un día brindaste...
Ese fruto habrá de importarte.
Autor: Emilio Pablo
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