Al poeta

Al Poeta

Con su pluma el poeta
va haciendo garabatos
escribiendo sentimientos
poesías y relatos.

Siempre deja el corazón
y su alma dolorida,
trasmitiendo en cada letra,
en el papel, su poesía.

El poeta escribe versos
porque es un soñador,
quiere trasmitir al mundo
en sus versos, su amor.

Poema publicado en el libro de Arjona Delia

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Copyright ©14/03/2009 by Arjona Delia

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La poesía es Arte y Cultura

ARTE Y CULTURA

La poesía es arte y cultura,
¿acaso te queda alguna duda?
Cuando estás en honda penumbra
es como una luz que te alumbra,
como lámpara en senda oscura.

Del idioma es la palabra pura,
es imagen de belleza, hermosura,
es desahogo en la triste amargura,
es recompensa de una jornada dura,
es oasis de paz en la bravura.

Yo no desprecio la literatura,
pero la poesía... es arte y cultura,
es respuesta de amor cuando otro insulta,
y a la palabra de odio ella tritura...
mas si critica, lo hace con altura.

Amo el dibujo y amo la escritura,
amo el arte y también la pintura,
amo la música de buena partitura,
me gusta escribir y además la lectura,
pero la poesía... eso sí que es cultura.

El viento se lleva las palabras,
pero estando escritas perduran.
Me agrada lo que el alma murmura,
todo eso que el artista procura,
jamás del arte mi alma se satura.

Dadle al hombre una mirada madura,
dadle una personalidad segura,
agregadle una pizca de locura,
y eliminad de sus palabras censura,
y será poeta, mi fe lo asegura.






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Copyright © 27 de Diciembre 2007 by Ruben Sada

Día Internacional de la Poesía

La poesía es un milagro

La poesía es un milagro
que no se puede explicar.
Sirve para decir "Te amo".
y con ella enamorar.

Sirve cuando estás lejos,
extrañando tu lugar.
Sirve para sonreír
y también te hace llorar.

Sirve para enunciar bronca
y en ocasiones protestar.
Sirve cuando estás triste,
y también para alegrar.

Sirve para expresar cariño,
y dedicar a una amistad.
Sirve para aprender
así como para enseñar.

Sirve para todo eso
y para muchísimo más.
Está presa en tu adentro
pero te hace volar.

Tal vez jugando a los naipes
muy pronto te cansarás.
Mas, jugando con palabras
tú nunca te aburrirás.

Si tienes 27 pesos
comprar muy poco podrás.
Pero con las 27 letras
miles de ideas tendrás.

¿Como se transforman grafías
en un mensaje de paz?
¿Porque es bella la poesía
como un coro celestial?

¿Porqué tiene tanta armonía?
¿Como hace para rimar?
No lo sé, es un misterio
que te está por encantar.

Ella a tu espíritu alimenta
como a tu estómago el pan.
Y a tu lengua condimenta
mejor que especias y sal.

La poesía es un milagro
que no se puede explicar,
un capricho del idioma
un canto a la humanidad.





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Poema para el Día de la poesía

La Poesía Perfecta

Van muchos años que intento escribir,
que ensayo crear la poesía perfecta,
y luego que hallo la palabra correcta
en mi poema no la puedo incluir.

¡Qué difícil se me hace construir
versos perfectos con palabras imperfectas!
Entre expresiones de amor muy selectas
se me está haciendo difícil elegir.

Que la sílaba tónica, que la métrica,
que la idea me esfuerzo en concebir.
A los sinónimos debo recurrir
para construir la bella rima arquitecta.

Creo que erré a mi búsqueda electa,
y mi pesquisa se acercará a su fin.
¡Esas musas no se dejan seducir!
Y se portan de manera harto insurrecta.

Pero, un intento antes de dimitir,
me hará escribir la poesía más perfecta.
Buscaré en tu alma, mi musa predilecta,
y hallaré la poesía perfecta en ti.
 



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21 de marzo Día de la Poesía

Increíblemente bella

Ella es increíblemente bella
qué inmensamente feliz me hace tenerla
te la voy a describir porque es perfecta
lee atentamente si quieres conocerla.

Ella se inspira con la primavera
en mí ha dejado gruesas huellas,
no aguanto mucho tiempo su ausencia
y conozco su más profunda esencia.

Ella rompió de mi mente las cadenas
y al mismo tiempo la tengo presa.
Sus grilletes mis manos encadenan.
Hace mucho estoy confinado a su celda.

Cuando mis sueños despegan de la tierra
mi mente todo el día en ella piensa,
estoy sentado a su lado en la mesa.
y de noche conmigo se acuesta.

Su inocencia es la de una doncella,
su enseñanza es la mejor maestra.
Ella es armoniosa, de sabias letras,
empieza suavecita, termina con fuerza.

Ella es valiente como una guerrera
puede expresar alegrías y penas
y su música es la de una sirena
ella es sublime como las estrellas.

Cuando estoy muy nervioso me serena
imprescindible en mi vida su presencia
¿cómo haré si no puedo tenerla?
Si es como la sangre que corre por mis venas.

Ella estará aquí cuando yo deje la tierra
y hasta mi cuerpo quizás desaparezca
pero mi corazón quedará con ella,
y cuidará de mis hijos como herencia.

Ella es increíblemente bella
ya te habrás dado cuenta quién es ella,
no haría falta decirte, amigo poeta
que LA POESÍA es increíblemente bella.







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Mujer lejana - José Ángel Buesa

Mujer Lejana

En ti recuerdo una mujer lejana,
lejana de mi amor y de mi vida.
A la vez diferente y parecida,
como el atardecer y la mañana.

En ti despierta esa mujer que duerme
con tantas semejanzas misteriosas,
que muchas veces te pregunto cosas,
que sólo ella podría responderme.

Y te digo que es bella, porque es bella,
pero no sé decir, cuando lo digo,
si pienso en ella porque estoy contigo,
o estoy contigo por pensar en ella.

Y sin embargo si el azar mañana
me enfrenta con ella de repente,
no seguiría a la mujer ausente
por retener a la mujer cercana.

Y sin amarte más, pero tampoco
sin separar tu mano de la mía,
al verla simplemente te diría:
"Esa mujer se te parece un poco"






Autor:José Ángel Buesa

Adiós - Poema de Despedida

Adiós

Las cosas que mueren jamás resucitan,
las cosas que mueren no tornan jamás.
¡Se quiebran los vasos y el vidrio que queda
es polvo por siempre y por siempre será!

Cuando los capullos caen de la rama
dos veces seguidas no florecerán...
¡Las flores tronchadas por el viento impío
se agotan por siempre, por siempre jamás!

¡Los días que fueron, los días perdidos,
los días inertes ya no volverán!
¡Qué tristes las horas que se desgranaron
bajo el aletazo de la soledad!

¡Qué tristes las sombras, las sombras nefastas,
las sombras creadas por nuestra maldad!
¡Oh, las cosas idas, las cosas marchitas,
las cosas celestes que así se nos van!

¡Corazón... silencia!... ¡Cúbrete de llagas!...
¿De llagas infectas? ¡cúbrete de mal!...
¡Que todo el que llegue se muera al tocarte,
corazón maldito que inquietas mi afán!

¡Adiós para siempre mis dulzuras todas!
¡Adiós mi alegría llena de bondad!
¡Oh, las cosas muertas, las cosas marchitas,
las cosas celestes que no vuelven más! ...






Autor: Alfonsina Storni